Choviam memórias… O pavio do tempo estava húmido e incapaz de se entregar ao calor das chamas que a vontade humana convocara. São corpos pálidos, vazios, putrefactos. O regresso da alma ao ninho da existência. Os céus estão desabitados: as asas foram recusadas. Só existe um sentido, uma direcção: para baixo. É aqui que a cor desmaia, que os batimentos da vida enfraquecem… que a vida é acorrentada nas masmorras do desejo.
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